martes, 5 de agosto de 2008

llamando a knoll

a la mejor: Elizabeth Gomez

revivo en dermo entre los petalos que no son
opalos, pero si muerden ensangrentadas arrititmias
que rayan mi asterisco cerebral en un in vitro
de grutas oohhh aurelio nos invita a cervezas
en silencio y nunca vuelve aparecer delante
de mi feretro puto que nos da el aliento alicorado
de lagrimas en puas calientes rechinando
antesalas encapsuladas a nosotros, los aullidos de mudos
desconectados de la mazorca y el maiz de corsé bochinchero
que nunca sembraremos rabiosos vomitos en tierras plateadas.

pienso en lo atipico. buah calzado inexacto de la bacteria
y el estiercol que soy; mirando por donde no debo
magnetizar el derruir polos y construir ratas
metodicas en una esfera rectangular que me permita
encontrar el pulmon dentro de una misma base ciega
o una masa de feltro de multiforme inmume que me deje injerta
ante un ser milimetrico, te regalo mi pancreas
de una avenida llena trances antes que
llantas saladas u hormigas, calamares hambrietos gritando
la putrida calma sobre el yo no poder solventarme o
digitar el convertirme en antro al gen aislado
de las parasitarias protuberacianas
que me dan de comer en la hora errada para asistir
a un pedazo de vidrio infernal que conservo hastiado
como el amperio de fenomenas en hojas lejanas
del tema: soy una serpertinas cantando
entierros a base de unicelulares pedos
respiratorios gomosos que jamas recordaran
el magnetismo del gran pedazo de inercia lisciviada
que mi estentor de aliños sobre un aji de azucar
ahhh ud no me salvara radiodoblando y
cortando sus cabellos que amo como un
pedazo de ladrillo rayado en una compuerta
de leche cortada. vacas aves son las bocas mutadas
al sonar sterofrenico en la luz en no olor celeste
de la mierda de plantas a mi pasar en estupido ayer:
abuela cambiemos de cama- eres mas fuerza
sin mi: sabes todo sobre yerbas y hojaldres
si yo hubiese sido okupa de un utuero criminal.
me odio como a mis fotos y las busetas
precauciones de los incendios en vitral

1 comentario:

Profundistas dijo...

BRICOLAJE

Como un místico tebeo
coloca el verso suelto
en pos de un alarde estoico
por esencia tardío

la mascara entintada de su fracaso
tiene un libro con forma de llave
que sólo abre sus páginas
a los turistas sedientos de
libra y hastío


es el poeta


el biografo monumental de su historia muda
el Virgilio náutico de su selva binaria
el cándido tierno enfermo de tanta realidad

Escuchadme, poeta:

cuando el angelus resuene coged el martillo
tomad 2 clavos
y surce tus ojos a la noche

Sabes cual es la moraleja de esta historia?

la poesía es una puta de cojones que cuando no sufre orgasmo
sufre parto.